“Il giorno cominciò con una luce sottile, quasi impercettibile, e l’aria…”
Rumore di carta, il classico rumore di carta accartocciata tra le mani e il lancio perfetto verso il cestino colmo di idee sospese, inchiostro blu e un po’ (un bel po’) di frustrazione.
Le 23.28 di un giovedì di settembre.
Lui, lo scrittore. La penna, la puttana. Il foglio, lo specchio lucido di infiniti inizi abbandonati. Quante Continua a leggere →